Cowboy Cantor

A novidade

2012-01-02T05:16:00.003Z

Conheci hoje uma rapariga no chat. Ou melhor, falei com ela, vá, mas ainda durante um par de horas. Isso é “conhecer”, ou não? Tomou ela iniciativa de encetar conversa comigo. (Terá sido uma resolução de novo ano?) Disse-me que me viu há uns dias num bar do Bairro Alto. “A tocar?”, arrisquei, já que tocara no Páginas Tantas na semana anterior. Mas não tinha sido nessa noite. Aparentemente, ela viu-me sentado e alega ter sorrido e cumprimentado ao longe e eu, mal-educado, não terei reagido.

Obviamente que está a mentir, comprovo ao ver as suas fotografias no facebook. É gira. Dá ares de actriz francesa, lábios e nariz finos, olhos expressivos e doces, sorriso irresistível e simpático – é sexy. Claro que teria retribuído o seu cumprimento. Começou bem, com piadas ao meu gosto. Noto-me ansioso e expectante com esta conversa, a possibilidade de conhecê-la, do inesperado em potencial.

É tempo de arrumar as botas?

2011-12-29T05:07:00.004Z

E aconteceu. Peço mais uma cerveja para ajudar a engolir este sapo. Estivemos juntos. Não sozinhos, com um grupo de amigos, mas ainda assim juntos. Da última vez que estivemos sozinhos houve beijos, e foi no teu aniversário. Como se beijos na boca nos aniversários significassem alguma coisa... Desde então só te vi uma vez no Cais do Sodré, na companhia de um moço que não me apresentaste. Presumi que fosse mais que um simples amigo, caso contrário apresentar-mo-ias...presumi mal?!

Hoje senti-te distante. Senti-me distante, aliás. Quase nunca te olhei, porque receei não estivesses a olhar para mim. Deve ser uma questão de habituação. Habituei-me. Hei-de habituar-me também agora. Somos animais de hábitos, ouvi dizer ou vi algures escrito.

Desprendo as tuas fotografias do meu coração, as dos momentos felizes passados em conjunto. Já lá vão uns anos. Temos vivido na sombra desses bons tempos. É tempo de seguirmos a nossa vida. Cada um a sua. Mas chega de conversas tristes. É tempo de celebrar. Brinde aos noivos! Não me posso de esquecer de preparar um texto para apresentar no casamento. Algo que num parágrafo faça rir mas também faça chorar os 180 convidados. Se calhar conto-lhes a nossa história, o que achas?

Tertúlia

2011-12-15T04:02:00.000Z

Entrámos num bar onde só estivera uma vez com uma “amiga". Eles não o conheciam. Lembrei-me daquele sítio porque era acolhedor, não porque fosse cliente habitual. Normalmente sou mais de cirandar por vários bares e ficar fora a ver quem passa, a bebericar um copo e a fumar um cigarro. Mas estava frio e lembrei-me que ali era capaz de ser agradável. E foi. A empregada sentiu-se ofendida quando pedi tremoços para os três. Trouxe três taças de cereais com tremoços até cima. Disse-lhe que era capaz de ser demasiado, ao que ela torceu o nariz e respondeu que não gostava que brincassem com o trabalho dela. Mas que merda, o cliente não costuma(va) ter sempre razão?

À medida que os anos passam, estes encontros também servem para recordar momentos vividos há cada vez mais anos, quando nos divertíamos. Tempos idos em que 3h30 “ainda a noite é uma criança” e tu não bocejavas porque o sono só existia no dia depois. Nessa altura também tu bebias sempre cerveja e tu vinho carrascão porque a bolsa não dava para mais, nem o palato apreciava outros álcoois. Eu continuo a beber cerveja. Brinde aos noivos!

Amarelo da Carris

2011-12-01T14:52:00.003Z

Esta estória desenrola-se na Lisboa dos anos 80, ali para os lados da Assembleia da República, na Rua Poço dos Negros. Dentro de dois ou três minutos, mais coisa menos coisa, o eléctrico 28 irromperá pelo cenário acima, assobiando e colorindo de amarelo este chuvoso dia de Outono.

À pendura, um drogado e um colegial rufia, vêm desde Campo de Ourique encavalitados no degrau da porta traseira do eléctrico, sem pagar bilhete. Lá dentro: duas velhinhas olham-nos e comentam o lamentável estado da mocidade portuguesa, recordando outros tempos; outros colegiais admiram a coragem do rufia caloteiro (e esperam não ser roubados pelo drogado, à saída); dois carteiristas de bigode actuam sintonizados sobre um desprevenido casal de turistas alemães que fotografa maravilhado as varandas alfacinhas e os estendais de roupa.

Uma senhora acaba de entrar numa loja de artigos de decoração e hotelaria, para abrigar-se da chuva que começou a cair mais forte. Trata-se da esposa de um ex-Presidente da República, carinhosamente apelidado de “papa-almoços” pelo seu povo. Ela chama-se Gertrudes Tomásia e é atendida simpaticamente pela Mabilda, escondida atrás de uns óculos fundo de garrafa.

E eis que o amarelo da Carris se anuncia ao fundo da rua, com o seu típico chiar.

(to be continued)

Cenas da vida quotidiana

2011-10-23T18:51:00.010+01:00

(A cena passa-se à noite, num movimentado bar da capital. Ele está empoleirado no corrimão à porta do bar. Ela passa e ele mete conversa)

Ele: - Então, tudo bem? Tens andado desaparecida…nunca mais te vi por aqui.

Ela: - Uau, não sabia que alguém daria pela minha falta.

Ele: - Eu dei. Este sítio só tem piada quando cá estás.

Ela: - Ah, mentiroso...este sítio é sempre fantástico.

Ele: - Hmmm, tens razão, talvez esteja a exagerar...mas quando cá venho dou por mim a olhar ao redor à tua procura, à espera de te encontrar.

Ela: - Ah, ah..estás a gozar comigo, certo?

Ele: - Nunca brinco com coisas sérias.

Ela: - Estás a deixar-me envergonhada...nós nunca falámos propriamente, nem me lembro do teu nome..

Ele: - É Diogo. E o teu é Inês.

Ela: - Olá Diogo. Com que então deste pela minha falta?!

Ele: - Claro, afinal és a segunda razão pela qual gosto de vir aqui..

Ela: - A segunda? Sabes que não gosto nada de ser o primeiro perdedor...qual é a primeira razão?

Ele: - És tu também.

Ela: - Sou portanto a primeira e a segunda razões para tu aqui vires?!

Ele: - E terceira. Existem outras razões, mas dessas não reza a história.

Ela: - Outras miúdas?

Ele: - Não. A programação, o ambiente, os copos...

Ela: - Dessas não reza a história? Eu diria que são belas razões para aqui vir.

Ele: - Ainda não falei de outras razões que não fossem belas.

Ela: - Ah, ah..estás muito espirituoso.

Ele: - Oh, era inevitável fazer esta piada depois do que disseste...até parecia que me estavas a pedir por favor para a dizer.

Ela: - Ah, agora chamas-me convencida?!

Ele: - Estou a brincar.

Ela: - Pensava que não brincavas com coisas sérias.

Ele: - Só quando as coisas sérias começam a brincar comigo.

Ela: - És muito habilidoso com as palavras, deves estar sempre a praticar com miúdas diferentes...

Ele: - Isso é um desejo ou um receio?

Ela: - Hmm? Agora estou no psicólogo é?

Ele: - Não propriamente...não estou inscrito na Ordem. Mas posso oscultar-te “off the record”.

Ela: - Acho que é auscultar-te que se diz.

Ele: - Hm, adoro aprender coisas contigo.

Ela: - Trouxeste o estetóscopio?

Ele: - Ando sempre com ele...

Ela: - Ok, isto está a tornar-se perigosamente imagético.

Ele: - Perigosamente imagético...mas que escolha de palavras! Assim vou apaixonar-me por ti.

Ela: - Cala-te um bocado, estás a sufocar-me. Que matraca, sempre becos-becos.

Ele: - Posso só dizer mais uma coisa?

Ela: - NÃO! Eheh...diz lá.

Ele: - Sabes de onde provém o caviar?

Ela: - Hm? O caviar? Isso é uma pergunta com rasteira? (Ela empoleira-se no corrimão, ao lado dele)

Ele: - Não, não...mas às vezes gosto de dizer assim umas coisas mais “fora” para dar um arzinho de outsider.

Ela: - Mas olha que não está a resultar. Até agora deste-me sono. Muito.

Ele: - Sabes ou não?

Ela: - O quê?

Ele: - O caviar!!! De onde provém.

Ela: - Sei lá, de um peixe qualquer...e a julgar pelo preço, deve ser um peixe raro.

Ele: - Ovas de esturjão.

Ela: - Ah, muito interessante. Passámos de psicólogo para explorador da BBC – Vida Selvagem. A continuar assim vou adormecer com a tua conversa.

Ele: - Desculpa, não tenho as técnicas sedutoras de conversação aprimoradas. A minha capacidade de dizer coisas muito interessantes esgota-se aqui, com as ovas do esturjão. Acho que vou buscar uma imperial.

Ela: - Olha, traz-me uma.

Ele: - Não pago copos a miúdas.

Ela: - Mas eu não pedi para pagares, ó espertinho. Está aqui o dinheiro. Trazes-me uma sff?

Ele: - Mas assim vou ter de voltar aqui...dar-te a imperial...voltar a falar contigo. Impressão minha ou a conversa afinal não está a dar-te assim tanto sono?!

Ela: - Ah ah, muito engraçadinho. Se estiver a dormir quando regressares não me acordes.

Ele: - Se estiver a demorar muito é porque fui lá para baixo dançar e esqueci-me da tua imperial.

Ela: - Se isso acontecer armo um escândalo e grito que me apalpaste.

Ele: - Que te apalpei? Isso seria bastante maduro da tua parte. Mas novamente, isso é um desejo ou um receio?

Ela: - Não respondo a provocações...

Ele: - Assim vou ficar a pensar que é um desejo...

Ela: - Não ias buscar qualquer coisa para bebermos? Pira-te!

(Ele abandona a cena e vai buscar as bebidas. Ela continua empoleirada)

Adeus Juventude?

2008-12-21T05:15:00.006Z

Sinto o tempo escorregar por mim.

Demora-se pegajoso uns instantes, sim,

Mas logo logo passa a correr.

Baloiça despreocupadamente,

Contemplando no vai-e-vem

O lento florir das outras geribérias.

Mas avança agora inevitável e feroz,

saudando a inocência

enquanto se lhe quedam as últimas pétalas.

FRIDA

2007-07-02T13:13:00.000+01:00

"Surrealismo é a surpresa mágica de encontrar um leão num guarda-roupa, onde tínhamos a certeza que encontraríamos camisas."

Frida Kahlo

Ehhh toiro liiiindoo!!!

2007-06-06T01:18:00.000+01:00

Ehhh toiro!!
Ehhh toiro, toiro, ehhhehh toiro!!!

Toiro?

Hey!!!

Estou a falar contigo pá!!

À janela, olhando quem passa...

2007-05-02T22:36:00.000+01:00

As notas assim tocadas naquela melancólica cadência faziam-os chorar.

O marido morreu-lhe há uns anos, mas já antes esta música tinha o mesmo efeito sobre si, quando ainda a ouvia naquele velhinho vinil agora guardado nem sabe onde. Há mesmo muito tempo.

Hoje sou eu que a ouço propositadamente, como que evocando toda a tristeza que tenho guardado só para mim nestes anos, num gesto de companheirismo silencioso para com o meu amigo desamparado. Ouço-a na esperança de que ele a ouça também, que me pressinta nesta tristeza solidária e se deixe contagiar...

(hmm...não, assim ficaria ainda mais angustiado...-suspiro!- Sou é um fraco!)

O que eu queria mesmo era que ele descansasse.

(Como o marido daquela senhora que ali vai...?!)

Old guitarist, Picasso

Dori e Obelix de volta das lides parisienses

2007-03-23T00:54:00.000Z

Françoise, Claude & Paloma, Picasso

Depois de uma semana em Paris é hora de novas perspectivas artísticas.

Extracto de um diálogo via mail entre dois amigos temporariamente muito ocupados

2006-12-13T10:31:00.000Z

* Quando é que voltamos a ser amigos? Eu para a semana já estou mais liberto, acho que podemos ser um bocadinho mais amigos, quiçá ir ver o Tito Paris no B.Leza na segunda ou a Sara Tavares no Onda Jazz na terça, ou outra coisa qualquer noutro qualquer dia.
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- 4a feira às 9:30 da manhã tenho a apresentação. Estás convidado. Concertos não dá. Depois disso podes ter a certeza que vou ser o chato desempregado mais melga da história. Vou passar as tardes no Bom-Bolo.
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* Ah, olha, o que é um polímero? No outro dia, às páginas tantas, calhava bem eu utilizar esse substantivo no discurso mas como não sabia o que queria dizer...uma explicação simples chega...
.
- Um polímero é uma unidade estrutural, e funcional também talvez não sei se é obrigatório, de monómeros. Monómeros são unidades químicas, por exemplo moléculas, que se repetem. O amido é um polímero de glicose. Se os jogadores do Sporting fossem todos iguais e estivessem de mãos dadas, cada jogador era um monómero e o plantel era um polímero. Entendes?
.
* Boa imagem, a do plantel do Sporting...mas assim sendo, diferentes como os jogadores do Sporting são, não os podemos considerar um "macro" polímero, assim todos juntos? Imagina que a tua unidade estrutural é a "nacionalidade", nesse caso tens jogadores de nacionalidades iguais e outros diferentes. Agrupando-os por nacionalidade obtínhamos vários polímeros. Imagina que dão as mãos agora...Como se chama a este novo agrupamento de polímeros? Continuam a ser polímeros? Eu queria utilizar este termo para se alguma vez me perguntarem: "A comida é, para si, uma necessidade ou um prazer?"...estive a pensar e, na minha resposta, preciso de substantivar o agrupamento de nutrientes necessários para saciar as necessidades fisiológicas... deve haver barras energéticas que contêm proporções equilibradas de nutrientes para lá injectados. Se pudesse chamar a isso um polímero era giro...ou chamar qualquer coisa... e depois pespegava-lhes com a imagem do belo do peixinho grelhado num dia de Verão, à beira da praia, e contrapunha a tal questão do prazer..."então, preferem sacar da barrita ou acompanham-me numas sardinhas assadas?".
.
(ainda estou à espera do mail de resposta)

Hoje à noite..."Saraband"

2006-08-19T19:45:00.000+01:00

"Um concerto para uma orquestra sinfónica, com quatro solistas"

(Ingmar Bergman)

Bananas

2006-02-05T03:13:00.000Z

Era capaz de mandar esta época de exames à merda por um cacho de bananas...

Ao teu lado

2006-01-01T18:35:00.000Z

"Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes.
E eu acreditava.
Acreditava,
porque ao teu lado
todas as coisas eram possíveis."

Eugénio de Andrade

Obrigado eu, eternamente

2005-08-02T16:56:00.000+01:00

Às vezes, quando era mais novo, e a conversa era um pouco mais séria, sobre algumas dificuldades [dificuldades???, o que serão sérias dificuldades, pergunto-me?] que se passavam em minha casa, dava comigo a fazer um esforço enorme para não chorar. À mesa do almoço domingueiro, por vezes a história surgia, sempre do meu pai, que foi sempre um pouco choramingas e masoquista. Mais forte, a minha mãe, fortalecia-nos com o seu ar um pouco mais esperançoso.

O mesmo aconteceu quando soube que os meus avôs haviam morrido. Um esforço sempre acompanhado de pensamentos mais nostálgicos, de recordações de episódios e épocas mais felizes na infância e mocidade. Hoje dou comigo ainda a fazer esse esforço, mas quando ouço os meus pais felizes porque me lembrei deles, porque simplesmente os convidei para ir ver um concerto comigo. Mas dizem estar cansados, e com demasiados problemas na cabeça, até era capaz de fazer bem, para desanuviar, mas não. Obrigado por te lembrares. Tenho pena é da mãe, que sei que ia gostar, que não tem culpa nenhuma, mas como eu não vou também não quererá ir...

Empresas

2005-08-02T01:35:00.000+01:00

Hoje acordei muito empreendedor, e só assisti a metade do dia. Levantei-me tarde e ao invés de estudar para um exame na quinta feira, deliciei-me com as maravilhas do universo bloguista. Criei um novo blog sob uma batuta conceptual inovadora, parece-me; matei a tiros de caçadeira a blogovida de três meus amigos e companheiros mosquitos; e roçei o cú nos cantos da casa como se porventura amanhã não os houvesse em ângulo recto.

Acho que devia organizar melhor a minha blogovida. Tantos projectos mas tão pouca produção. Muita parra e pouca uva, e a colheita que foi tão boa... pena, tenho realmente de organizar-me. De futuro, aqui escreverei sobre assuntos mais pessoais e íntimos, no melgas e mosquitos farei o que me apetecer, e com os putos da banda procurarei divulgar aquilo que ando a ensaiar duas vezes por semana desde há uns tempos, e sugerir programas bem dispostos com boa música à mistura.

Então, mas afinal... agora a sério... Existes ou não?

2005-07-27T16:17:00.000+01:00

"Acreditas em Deus porque és parvo e tens cagaço. Se te provassem que depois da morte só há a barriga das minhocas, mandavas Deus às malvas."

Vergílio Ferreira, Para Sempre

As Aventuras de João Sem Medo, uma das primeiras

2005-05-15T14:23:00.000+01:00

E de repente tenho 10 anos. Acordo com o cheiro a pão torrado em chapa de amianto e café de cevada acabado de fazer, numa cama improvisada do sofá forrado a vinil vermelho, muito em moda nos anos 70, presumo. É cedo, devem ser umas 7h da manhã. Sempre gostei destes dias de férias passados em casa dos avós. Ou avó...não consigo precisar se a esta altura já só era a avó...ou seria eu mais velho?

No final de tarde do dia anterior, o adorável banho de imersão com champô a cheirar a maçãs verdes. [Devia ter apontado o nome do champô, mas não fazia ideia que ia ter saudades daquele cheiro adocicado/ácido q.b., raios partam!] Aquilo era praticamente um sabor, caros leitores, se me aguçava o paladar...Provavelmente já nem existe aquela marca de champô, foi à falência com o surgimento de outras medíocres mas patrocinadas por gente bonita. Pena, coitados dos miúdos de hoje que não podem lavar o cabelo com o champô de que eu tanto gostava. O meu pai é adepto do Johnson's Baby, desde sempre. Não entendo como é que uma pessoa que cresce num sítio onde existe um champô daquele gabarito pode preferir o Johnson's....mas de resto, eu até gosto muito da água de colónia da Johnson's, por exemplo! Não me venham cá com merdas, "ah e tal mas tu nunca foste à bola com a Johnson's, por isso é que dizes que não presta"...calminha, eu até curto, mas em matéria de champô aquele das maçãs verdes era melhor...só isso.

À noite pedíamos uma pizza, eu guloso ao telefone a encomendar os ingredientes, e a minha avó risonha ia concordando com as minhas preferências. "Azeitonas, avó?". Pode ser...podia sempre ser. Ainda pode, tenho de aproveitar. Ir a Alvalade, pedir-lhe para tomar lá banho na banheira que entretanto encolheu, pode ser que ainda tenha guardado algum daquele champô nos armários, ou que saiba a marca pelo menos, e encomendarmos uma pizza com azeitonas.
Depois do telejornal, um pouco mais tarde, ficava só eu na sala, agora com a Ronda da Meia-Noite do Rembrandt ao lado, e aproveitava para rondar os canais nacionais na busca de um 007 ou de um filme qualquer que não fosse para a minha idade. Ia adormecendo e deitava-me sempre tarde, às vezes já no dia seguinte, muito tarde mesmo...

A alvorada era sempre presenteada com o cheiro a pão e café fresco, e com os bons dias da avó.
O dia era passado na loja do Poço dos Negros, depois de uma viagem de carro por caminhos que ainda hoje conheço mal. O Sala que não sai da telefonia. "Renascença Canal 1 é que é, o bom dia, o despertar...trá lá lá" e logo os comerciais que ainda hoje lembro tão bem "Bathroom, bathroom, mata moscas melgas e mosquitos, bathroom mata bem e mata mesmoooo". Grandes tempos!!! Áureos, grandes tempos áureos da mocidade.

Já procurei na net, não há vestígios deste Bathroom insecticida....desapareceu como as minhas memórias um dia, deixo-vos com este http://www.repeletron.com/, mandaram-me para o mail depois das minhas queixinhas de não conseguir dormir à noite com estas fêmeas fecundadas esvoaçantes. À semelhança do champô que não sei o nome, o insecticida publicitado no rádio ao som de uma musiquinha sublime desapareceu de tudo menos de dentro de mim...

...tenho reparado que algumas coisas começam a desaparecer à minha volta, ou que vão começar a desaparecer, e que, isso é que me assusta, desaparecerão inevitavelmente e irremediavelmente.

E de repente tenho 21 anos, acordo e vejo as horas, passei pelas brasas e deixei-me crescer.

[mas pouquinho, dizem-me agora]

Melgas e Mosquitos

2005-04-04T07:10:00.000+01:00

Insónia. Ontem derrapei no alcatrão, a mão direita esfolou, dói-me, assim como a cabeça, que me não deixa adormecer apesar de cansado. Ontem a noite foi longa e dormi mal, devo adormecer agora que nem um anjinho assim que a enxaqueca passe, já tomei dois comprimidos e tudo. Deve estar quase. Provavelmente acordarei a qualquer momento e vai ser de manhã, cara sobre o teclado e isto inacabado. [ ] Aqui, por exemplo. Podia ter adormecido ali atrás, naquela paragem do discurso mais comprida do que habitual, mas não, continuo por aqui, dormindo acordado.

Vim cá abaixo ver se nestas cadeiras confortáveis, sentadinho e de cabeça para trás, a dor passava. Deitado, duvido Não contava era com este zumbir aos círculos sobre a cabeça que me faz lembrar Verão, férias e acampamentos com noites abafadas e mal dormidas:

"...melgas e mosquitos não fazem mal, são apenas um estado mental"... [este Lado Lunar é das melhores faces da Lua que conheço!!!]

...às escuras, com sono, uma melga pode bem ser a companhia mais angustiante que conheço. Arrasto-me até ao candeeiro a ver se ao invés de mim a sacana chupa a luz, diz-se que as atrai. Afastado, liguei aqui o computador. Just in case. Talvez não me veja. Comecei a escrever, nada de jeito como se vê.

Romance de uma melga numa noite de Primavera.

Estupor. Já me mordeu. [Coço-me] Só me faltava esta.

Lembro-me do prazer que é, no meio do desespero de uma noite, esbracejando no escuro tentando acertar letalmente no zumbido, fazendo cálculos da sua rota e disferindo golpes nada certeiros, ligar a luz e ter nas palmas das mãos um risquinho preto com duas impotentes asas esmagadas, qual almofariz. Um sorriso malicioso surge, inevitável, um prazer mórbido pelo moribundo que jaz e que ainda agora zumbia alegre ao ouvido...

Uma vez, ao ler um livro, com a luz acesa ainda, uma destas agonias picadoras apareceu bradando-me fininho. Enervado por aquele sibilar, perdi a cabeça. Não a cacei, no entanto, e julguei-a desaparecida. Continuei a ler. Mas de quando em vez lá voltava ela interrompendo-me a leitura e pondo-me aos murros ao ar, tentando em vão esmurrá-la. Da última vez, para a dita, fingi que não a ouvia, enquanto lia, e me mostrava concentrado, qual actor de westerns.

Mesmo por cima da minha cabeça: bzzzzzzzzzzz, bzzzzzzzzzzzz...

...e neste teatro, PUM!!! fechei o livro com um estrondo e deixei de lhe ouvir o pio. Abri devagarinho na página onde terminara de ler e continuei até ao fim desse capítulo. Não me incomodou nada vê-la ali à margem do texto, silenciosa finalmente, perdoem-me da Associação Protectora dos Direitos dos Animais. Motivos...

Ainda que apenas um estado mental há alucinações muito reais. E eu que o diga, que ando a sonhar com noites de bailarico desde essa excitante noite de música pimba. Acho que vou dormir, já devo conseguir, não? Se deixar aqui a luz de baixo acesa e sair de mansinho talvez as melgas e mosquitos não percebam e eu durma descansado. Não me apetece nada agora andar à caça de borboletas minorcas. [Bocejo] Ainda por cima com o sono com que estou. Fim de insónia.

Singularidades de uma Rapariga Loira

2005-04-01T06:35:00.000+01:00

Nada a propósito de "viajar" encontrei uma frase que, ainda assim, vai muito ao encontro do que aqui sinto nesta pacatazinha e linda cidade de bonequinhos de porcelana azuis, canais, bicicletas e outras coisas saudáveis.

Eça, conta à gente o que me vai na alma.

"Existe no fundo de cada um de nós, é certo - tão friamente educados que sejamos -, um resto de misticismo; e basta às vezes uma paisagem soturna, o velho muro de um cemitério, um ermo ascético, as emolientes brancuras de um luar - para que esse fundo místico suba, se alargue como um nevoeiro, encha a alma, a sensação e a ideia, e fique assim o mais matemático, ou o mais crítico - tão triste, tão visionário, tão idealista -, como um velho monge poeta".

Sinto os sentidos levemente atordoados de tanta paz e calmaria, um alheamento perceptivo do real muito saboroso, assim como um ligeiro torpor caramelizado, doce, que me sacia. Ao invés de triste sinto-me antes muito feliz aqui, sossegado, como se estivesse imune ao que quisesse estar, sem pensar no que isso significa exactamente porque não quero pensar. Nada em concreto. Sinto-me aqui é realmente seguro. É isso. Como me sentia em pequeno ao visitar a terra e os avós. Somente concentrado em jogar à parede todo o dia com a mesma bola do ano anterior.

O prazer de pegar na bicicleta de noite quando tudo dorme e passear pela cidade deserta, pacificamente, pensar e pedalar, é inigualável. Apenas tu me faltas neste quadro de Vermeer. Mas acompanhas-me permanentemente em tudo quanto vejo que acho bonito. E isto aqui é lindíssimo...

Pensar e pedalar.

Singularidades de uma Rapariga Loira. 1,2,3,......conto-as, mas perco a conta ao atravessar o teu infinito. Hoje percorremos este deserto, mas amanhã não tardará e saciaremos a sede dos últimos dias na fonte inesgotável que ambos andamos a contruir. Leio antes de dormir este conto singular, aos meus olhos já um dos de fadas. Aqui neste quadro então, difícil é não imaginar-te a rebolar e florir comigo nos campos coloridos de tulipas, cabelos brilhantes do Sol, vestidinho angelical, imaculado, inocentemente provocante, dia de calor como o de hoje, aromas doces e quentes perfumando o ar e os nossos corpos, e as pás de um moinho girando e rodando um filme para adultos. Serás paixão até ao fim.

Realmente há luares lindos. Místicos. E aquele que nos iluminou quando tropeçamos, quando fugíamos, agarrados, aos olhares insuspeitos, tem surgido dia após dia, desde o primeiro momento, reflectindo lá do alto a mais bela luz que alguma vez me sossegou. Enche-me a alma, a sensaçao e a ideia, apaziguando-me o sono. De manhã sorris-me, soalheira.

Visionário e idealista como deve ser todo o cowboy cantor, vou cantando por aqui poemas da minha autoria. Para um monge estou eternamente corrompido pela minha paixão. Vicissitudes das tuas singularidades infinitas.

Ainda sem título

2005-03-29T01:53:00.000+01:00

"...esse andar que lhe parecia de uma deusa pisando a terra [...] aquele corpo maravilhoso onde vibrava, sob linhas ricas de mármore antigo, uma graça quente, ondeante e nervosa [...] Sim, era bem uma deusa". Acabara de ler esta passagem d' Os Maias quando me telefonaste. Adequadíssimo.

Deixa falar-te do que me aconteceu.

Sabes o Vermeer? Sim, o pintor...sim, acho que sim, que há aí um filme sobre a menina do brinco de pérola que fala dele, sim...não, não vi...mas..aa...po..pos...posso contar? :P Ok. O que se passa é um pouco estranho e não sei sequer se é real, hoje acordei várias vezes durante a noite a alucinar, a rir imenso, e a ouvir os vizinhos a gemerem na cama quando na verdade eram as gaivotas a despertarem lá fora, mas ainda assim vou contar.

Mal cheguei, há uns quatro cinco dias, fui esperado na estação pelo Trio Odemira, que me raptou, e encontro-me neste momento dentro do tal brinco de pérola, aconchegado, quentinho e num constante balançar. A menina é linda, uma deusa, mas sinto-a distante, eu aqui dependurado na sua orelha sinto-me tão pequenino. Ainda assim sinto constante a sua graça quente tão perto... [Suspiro] Saudades. O melhor é andar de bicicleta à noite, na cidade vazia, por entre os canais, percorrer as ruas desertas, e pensar em ti.

Aqui também há gaivotas como lá. Maresia, sente a maresia. Manda a fumaça do cachimbo para a cachola. Fumo, sabor a maresia, gaivotas aos círculos, ervas daninhas, a lagoa a perder de vista, em diâmetro igual aos limites desta cidade. Conheces "Una Musica Brutal" para dançarmos enquanto fazemos amor? Deixo a janela um bocadinho aberta para entrares, metes-te num avião e vens do deserto até aos canais, dormimos no meu saco cama, brincamos colados, nús, excitamo-nos. Apeteces-me tanto, desejo-te, invejoso...[bebo um trago do café, e saboreio-te em cada grão moído nestes moínhos holandeses]

Após o rapto, ainda que vendado, tenho a percepção de termos andado nos primeiros três dias sempre de um lado para o outro. Viagens de comboio, a pé e de bicicleta. Desde ontem que permanecemos no mesmo sítio. E ainda bem. Gosto de viajar, mas a venda dificulta um bocadinho. Só quando falo contigo sossego. E lembro-me de ti sempre que vejo algo novo bonito. Isto aqui é lindíssimo. Vou contando à Tintim o que se vai passando. Vou ter de ir agora que o roaming é caríssimo. E porque estou com sono. Falamos amanhã. Beijos.

Sismofigura

2005-01-19T18:49:00.000Z

Faltam apenas 7 minutos para fechar a sala de computadores onde me encontro. A cabeça lateja de tanto pensar (mentira). Gira, a situação. [Caros telespectadores o mundo vai acabar dentro de aproximadamente 7 minutos, estamos em rota de colisão com a pata medonha da constelação da Ursa Menor. Animem-se, podia ser pior. O mundo podia acabar dentro de 5 minutos e a colisão podia ser com a Ursa Maior]. Não escrevo há uns 4 meses e de repente quero escrever com esta imposição de tempo. Sentir esta ansiedade auto-infligida. [Meu badocha, saíste-me um masoquista]...aiiiii, caraças do miúdo! [Estou, olá, tás boa? ouviste as notícias? olha, não queres ir tomar um café rapidinho? conversávamos e despedíamo-nos a correr, um até logo fugaz com tendência a ser eterno?] Escutem, os cartazes estão espalhados por aí, leiam-os atentamente, com olhos de ver, comprometam-se e deixem de roçar o cú pelas esquinas que serviram de esconderijo aos amantes que inventaram aí o amor. Surrealismo é viajar, é convergência ou divergência? A viagem está marcada, sabes bem meu menino, desta vez vamos com calma, habituação e depois, pé ante pé, o desprendimento dos sentidos...não pode ser logo a inconsciência, numas escadas a dar para o mar. Isso não, aconteceu uma vez e deu-me vómitos, tu sabes, estavas lá a dizer-me "Xiiii...és grande...conseguiste" e passados 3 minutos tava com um hálito que não se podia. Mas já se sabe, as ervas daninhas eram de outras paragens e mesmo danadas para a brincadeira. Começo a pensar que isto é para ti [já viste que quando escrevo isto, tu pensas logo em ti?]. A sério. Talvez seja. Faltam 2 minutos. Gira, a situação. As palavras surgem-me atropelando-se. Agora páram._ _ _ _ _ _ _ _. Passadeira. Vai ali um senhor que eu conheço. Como envelheceu...Apito. Vou aproveitar o último minuto para despedir-me dele, acho que era segurança da faculdade onde estudei, a faculdade da vida, essa mesma...nunca o cumprimentei. Afinal, sempre houve tempo. Até qualquer dia. [Big Bang]

Perdoem-me os numerosos leitores esta ausência prolongada, mas é que acabei de nascer.

Choro nº1.

2004-09-06T02:00:00.000+01:00

Clave de Sol. Entretanto o pianista e eu já não tocamos, a vida de músico é esta mesmo, as pessoas vão passando as recordações ficando. Para sempre. Havemos de nos encontrar por aí algures, relembraremos as actuações conjuntas, os bons momentos, a afinidade recíproca, afinal de contas foi com ele que pisei um palco pela primeira vez. Não se esquece. E outras muitas coisas.

Descobri uma música adequadíssima. Outra. Chama-se Choro nº1. Heitor Villa-Lobos, o compositor. Simplesmente genial. Às primeiras notas, já me conquistara. Fez-me trocar a secção rítmica pela guitarra. Clássica. Ando a desfrutar este choro e sinto um prazer que já não sentia há muito. Intervala tristeza com alegria, desgosto com saudade. Mas, sublime. Um choro destes é humano, e no entanto: uma guitarra. Preciso confortá-la. Tocá-la. Com admiração. A causa de um choro assim não se desrespeita. É poesia. Mas, fugiu.

Afinal de contas, a guitarra é um instrumento mais adequado para um Cowboy Cantor. Mais portátil. E agora que me preparo para tocar ao vivo sozinho, por aí, novamente solitário, mas bem acompanhado, é a melhor opção. Não percam. Espalharei cartazes atempadamente. Se bem que deve demorar ainda uns tempos. Preciso de praticar. Este Choro ainda vai dar trabalho. Dar-lhe personalidade demora. Compreendê-lo. Como se fosse o nosso.

"Só as pessoas fúteis precisam de anos para se libertarem de qualquer emoção. Um homem que seja senhor de si consegue pôr fim a uma tristeza com a mesma facilidade com que inventa um prazer. Não quero ficar à mercê das minhas emoções. Quero usá-las, desfrutá-las e dominá-las." (Oscar Wilde, "O Retrato de Dorian Gray")

"Give Me Five"?

2004-09-02T01:17:00.000+01:00

Já repararam no diálogo entre a bateria e o piano no "Take Five" do Dave Brubeck, a parte em que o saxofone se cala? Bom, há uma parte que aquela bateria sou eu, quando não se ouvem os pratos e o piano insiste naquelas 6 notas repetidas sequencialmente. Sou eu! Sou eu que faço das baquetas cordas vocais e falo [tento falar...] Rufo na tarola por instantes, elevo a voz no bombo, grito, mas baixinho, nos timbalões. Enfim, digo muitas coisas. Algumas, porventura, dispensáveis, acredito, que me saem fruto do calor do momento. Mas se repararem o piano diz sempre a mesma coisa. Sempre. Sem levantar a voz vai repetindo a mesma frase, sempre as mesmas palavras, mas em tom quase de lamento, que não muda, que assim está tudo bem....Caros juízes, na verdade vos digo: eu posso improvisar, voltar aos pratos, rufar interminavelmente, fazer ali um brilharete que ele diz-me sempre - "Si, Réé, Mi, Sol, Mi, Sollll[...] Si, Réé, Mi, Sol, Mi, Sollll"....e acreditem que já fiz de tudo, inclusivamente uma vez chateei-me e parei de tocar, mas lá continuou ele a martelar aquela lenga-lenga ininterruptamente.

[...]

Abro parêntesis. ATENÇÃO: eu gosto muito desta música, adoro-a mesmo, posso mesmo até dizer que a am... ok, não posso...é melhor não. Fecho parêntesis.

[...]

Etimologia. A origem das palavras. Digo martelar porque o piano, mesmo que tocado brandamente, ao de leve, faz-se soar porque as notas, as cordas [é verdade, o piano tem cordas!], são marteladas. E digo lenga-lenga porque diz sempre o mesmo, repete-se ciclicamente, como se não me ouvisse refilar, como se me dissesse "não tou com paciência" ou fechasse os ouvidos e dissesse blá blá blááááá, como os miúdos....

[...]

....lá está ele...conseguem ouvir?...talvez seja da minha cabeça..."pode ser que seja do cansaço, pode ser"...às vezes sinto que se não fosse eu a andar com esta banda às costas, a suportar algumas excentricidades do pianista, não tocávamos juntos...será assim tão difícil improvisar comigo uma vez por outra, ora um ora o outro, estilo ping-pong, como fazíamos nos primeiros concertos?! porque a bem dizer aquilo não é um diálogo...é certo que falas, mas naquela sequência tão monocórdica só eu me distingo e faço ouvir, e torna-se um monólogo maçador...ou acaso pensas que gosto de estar para ali a tocar desacompanhado? é que se pensares: eu tocar sozinho assim podia fazê-lo sem estar contigo, sem subir contigo ao palco todos os dias...mas se é do palco que gosto, que gostamos!, porque me privas de partilhar contigo as palmas do público? ou mesmo as palmas do auditório vazio...sim, porque para mim o importante é divertir-me a fazer música contigo, não me importa que ninguém nos queira ouvir...entendes?

[...]

...continuas...[Si, Réé, Mi, Sol, Mi, Sollll]...eu também continuo....neste andamento: allegro ma non troppo...vá, é a tua vez...

[[Olhares] Si, Réé, Mi, Sol, Mi, Sollll]

...ok, já percebi...mais uma vez, e decerto não será a última, terei de ser eu a dar continuidade ao tema e dar sinal ao saxofone para entrar, não é?...

[...]

[Si, Réé, Mi, Sol, Mi, Sollll]

[...]

...não queres nem subir de tom aí no piano? o saxofone percebe e vai atrás......vá lá, fica giro.....hm?...

[Si, Réé, Mi, Sol, Mi, Sollll]

[Entra o saxofone]

Fim

Notícia de última hora: "Cowboy cantor encontrado em casa a tricotar uma manta!"

2004-04-09T00:27:00.000+01:00

Interessante. Hoje findei de ler um livro dentro do carro, enquanto esperava que me levassem a casa. [Mesmo muito interessante, o livro] Olhei em redor e reparei que a rua em frente, lá ao fundo, me era familiar. [Estive lá ontem, recordei-me] Pessoas bonitas amontoadas esforçam-se por alcançar a fronte do estabelecimento. Saí de lá humilhado, embora ninguém o tivesse notado. Só eu o sentia: observado por todos. Gozado. Desconcentrado. O final do livro não fez qualquer sentido. O desenlace não provocou entusiasmo e lê-lo assim, vislumbrando aquela rua ao fundo, ainda que por visão periférica, anulou todo o prazer possível de obter daquelas páginas. [Merda de "Delfinário" que me barraste a entrada ontem].

Entretanto. "Apesar dos nossos arrufos, apesar da sua má criação, apesar de todo o barulho e todas as caretas que ela fazia, e da vulgaridade, e do perigo, e do horrível desespero de tudo aquilo, eu continuava profundamente embrenhado no paraíso da minha eleição - um paraíso cujo céu tinha a cor das chamas do Inferno, mas que não deixava de ser um paraíso." (Nabokov, "Lolita). Sempre cantando este cowboy...sempre cantando.

Errando à deriva. Deambulando solitário. 60 cêntimos: quanto custa visitar o Jardim Botânico. [Um bilhete por favor] Cuidado com as espécies carnívoras, por detrás de tamanha beleza escondem dentes aguçados tal e qual tubarões. À escala. Tudo à sua respectiva escala. Onde andas? Foste directa para aí ou fizeste escala? Li em qualquer lado sobre as insónias causadas pelo jet lag . Telefonas-me se não conseguires dormir? Adorava saber como estás. [Ou terá sido num filme? Acho que foi isso, num filme, no "Lost In Translation"] Olho as placas penduradas nas árvores, os nomes em itálico: espécies e subespécies e mais espécies e subespécies originárias não sei bem de onde. Diz ali... [Onde é que estou?] O itálico parece-me demasiado inclinado e vejo os nomes assim _______. Horizontais. Tenho saudades. Há demasiada gente aqui a passear. Faz-me espécie. Vou embora por aqui, pela ponte que atravessa o lago sujo de folhas secas. Por ali não que está um casal de namorados aos beijos e é sempre tão incómodo baixar os olhos ao passar por eles. Pela ponte, positivamente! Uma mensagem, uma carta [demasiado romântico para ti, já sei, mas era tão bom que te esforçasses] a dizer se estás a gostar, qualquer coisa.

[Passa-me a manta sff, estou com frio] Coso estes pedaços de tecido à pressa e obtenho uma manta disforme com que me cubro e visto esperando assim disfarçar a minha aparência de campónio, e enganar o frio que me gela por não estares aqui comigo. Pego na guitarra, arranho uns acordes e canto..."Hey babe, take a walk on the wild side and the coloured girls go: Doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo". Mas não estás aqui para me ouvir. Até logo.

Burgueses e cowboys

2004-04-06T00:39:00.000+01:00

"Um rapaz apaixona-se por uma rapariga, junto da qual passa todo o dia, consumindo a vida na contemplação daquela a quem ama e empregando todos os bens, todas as forças, todas as faculdades para lhe provar que é inteiramente dela. Chega um simples burguês, com experiência da vida, e no gozo da consideração pública, e diz a esse jovem:
- Meu caro senhor, amar é humano, certamente, mas é necessário amar como ama um homem. Divida o tempo, dedique uma parte dele ao trabalho e dê à sua amada somente as horas que lhe sobrarem para recreio. Calcule bem as suas despesas e os seus bens e, se alguma coisa lhe sobrar, não o proíbo de lhe oferecer algum presente, contanto que não o faça frequentemente; por exemplo: no dia dos anos dela, ou no do seu nome e pouco mais."

(Goethe, "Werther")

Existem os burgueses e os cowboys. Bem, no fundo não é bem assim. Mas supondo que é...o nome 'cowboy' integra algo de viril e "muito macho" que na minha perspectiva não faz sentido...viris e muito machos são os burgueses, aqui os cowboys são os outros, os românticos, os que cantam cá de baixo à sua princesa amada lá no alto à janela, os aventureiros fiéis, os que as respeitam. Eu, pelo menos, sou um cowboy cantor e embora compreenda as vantagens de seguir os conselhos do burguês não o consigo fazer quando estou apaixonado. Por isso acho que faz mais sentido chamar cowboys aos apaixonados...aos que não têm medo de aventurarem-se no amor, e que cavalgam, ainda que às vezes sem rédeas, procurando sentirem-se felizes junto de alguém, ou de qualquer coisa.

O nome

2004-04-05T02:56:00.000+01:00

Cowboy cantor. Sempre gostei da imagem do Lucky Luke, sempre gostei de me mascarar de cowboy no Carnaval...ainda hoje recordo as minhas poses estudadas defronte da máquina fotográfica que tanto deliciavam a minha mãe [sou eu, um miúdo de 3 anos, mão esquerda segurando o chapéu de abano e mão direita empunhando uma pistola de plástico...o ar severo e carregado da minha cara bolachuda de criança não deixa dúvidas, o brilhar da estrela dourada no peito comprova-o: sou eu o Xerife!]

Cowboy cantor

Sete da manhã de um dia qualquer
Eu não sei aonde estou
Sonhei que tinha um cavalo branco
Mas alguém o roubou

Onde foi a estrela dourada
Que no meu peito brilhou
Terá caído no pó da estrada
Ou alguém a roubou
A roubou

Então eu olhei no espelho
Não sei como aconteceu
O cowboy cantor olhava p'ra mim
Afinal ele era eu
Era eu

Onde está o pôr do sol
Onde possa descansar
No meio desta cidade
Não o consigo encontrar

Onde ficou a justiça
Que se devia aplicar
não pertenço a este mundo
Não consigo aqui ficar

Então eu olhei no espelho
Não sei como aconteceu
O cowboy cantor olhava p'ra mim
Afinal ele era eu...

Era eu, ele era eu

letra: Tim
música: Xutos & Pontapés